Lettre peu recommandable

Tiens, il y a longtemps que je ne vous avais pas parlé de mon bureau de poste, celui de la rue René Boulanger, Paris (10ème), l'un des pires de l'hémisphère nord.

J'ai une lettre recommandée à y retirer. Je me présente vers 17 heures. Dès l'entrée, je suis accueilli par une affiche grossièrement griffonnée au feutre : "service limité, seulement les retraits d'instance". C'est terriblement administratif ("retraits d'instance") et ce n'est pas encourageant.

Ce bureau de la rue René Boulanger est d'ordinaire spécialement désorganisé. Alors "service limité", ce n'est vraiment pas bon signe.

A l'intérieur, il n'y a que deux guichets ouverts. Les deux employés, cloîtrés derrière leur vitre, je les repère comme de vieilles connaissances. J'ai tellement eu, par le passé, l'occasion de les observer en faisant la queue.

Il y a d'abord le jeune homme obèse : il est généralement efficace. A l'autre guichet, la mémère revêche dans son gilet de laine que je connais personnellement pour m'être déjà alpagué avec elle l'automne dernier.

Deux guichets ouverts, un mardi en fin d'après-midi, en plein centre de Paris, dans un bureau du service public de la Poste.

Dans la file d'attente déjà très longue (une vingtaine de personnes), chacun est placide.

Les usagers de la Poste ne sont généralement pas "bling-bling". Ce sont des braves gens qui, à la fin d'une journée de travail souvent pénible, patientent sans soupirer pour récupérer ou envoyer un petit mandat. C'est le paysage de la Poste, en tout cas de la mienne.

La file s'allonge car les deux seuls guichets sont obstrués par deux clients qui n'arrivent pas à remplir correctement les paperasses. Les deux employés postaux se sont guère empressés à les aider. Nous sommes bientôt une trentaine à piétiner. La tension monte, l'énervement devient palpable.

L'employée revêche au gilet de laine sent la menace gronder. Elle quitte brusquement son guichet, sort par une porte dérobée et surgit dans le hall d'accueil, au milieu du groupe d'usagers en attente prolongée.

Et elle vocifère : "C'est un service réduit, c'est écrit à l'entrée qu'on ne fait que les retraits d'instance." Dans l'assistance, rares sont qui comprennent ce jargon postal.

Moi, forcément je ramène ma fraise et j'interpelle l'employée : "Service réduit, pourquoi ?" Interloquée par mon audace, elle répond nerveusement : "Parce que nous ne sommes que deux."

Je ne me satisfais pas cette excuse discutable : "Pourquoi n'êtes-vous que deux ?"

La dame au gilet de laine de la Poste me rétorque : "Parce qu'il y a des malades." La Poste rend donc malade, même ses employés.

Moi, toujours aussi hardi, je lance : "Et vous ne pouvez pas demander des remplaçants ?" Mon outrecuidance dépasse sans doute les bornes. La dame postière en gilet de laine me fusille du regard.

J'ajoute à son courroux en déclarant de ma voix de stentor : "je constate que le service public n'est pas assuré ici." Elle me répond : "Mais le service public n'existe plus à la poste." Ah bon ?

Nous en sommes là de notre vif échange quand j'invite cette employée des postes à regagner dare-dare son guichet car la file d'attente a encore grossi. Mon injonction finit par la pousser à bout.

Elle me dit : "Vous, je ne vous servirai pas !" Je lui réponds haut et fort que la Poste n'est pas un club privé et que si elle refuse de me fournir ma lettre recommandée quand ce sera mon tour, elle aurait de mes nouvelles. Et pas seulement par la Poste.

Elle soupire, elle regagne son guichet. Par les hasards de la file d'attente, je n'ai pas à traiter avec la dame au gilet de laine. Je tombe (une chance sur deux) sur le jeune homme obèse qui me donne ma lettre recommandée.

Je sors sans jeter un regard sur la postière en gilet de laine.

Je vous ai résumé en quelques lignes 50 minutes de ma vie. Et la lettre recommandée péniblement extirpée de griffes de cette administration kafkaïenne n'avait, dois-je vous l'avouer, pas grand intérêt. Elle aurait pu attendre, encore plus que moi.